Город как в воду ныряет в сумерки. Снег на плечах - мартовская фантасмагория. Тонкие пальцы мерзнут и ты согреваешь их, сжимая в кулачки. Никто и не поймет толком - от холода или отчаянья. Город накрыло волной темноты. Лица случайных прохожих не разглядеть. Полотно импрессиониста - быстрые мазки скрывают детали. Стихи срываются как рыба с крючка и где-то глубоко внутри просыпается злость на собственную бездарность. Бредешь по вечернему городу и пытаешься ухватить вечно ускользающую мысль.
Подумать только: одна буква - и вместе превращается во вместо.

Мартовский город как в воду ныряет в сумерки.
С губ не срывается снова самое важное.
То, что срывается, - так, не слова, а бублики
черствые, пресные, - в общем, похоже, вчерашние.
То, что срывается, - так, не слова, а нолики.
А на тебе уже крестик давно поставлен.
Скачут слова-не слова, а шальные кролики.
Может, задор еще не совсем задавлен?..
Мысль ускользает, а ты - вслед за ней по улице.
Муза-насмешница дразнится новыми рифмами.
И в голове что-то настойчиво крутится..
Только слова - все под секретными грифами.
Мартовский город в окно глядится подснежником.
Пальцы отмерзшие глухо стучат по клавишам.
Видно, с судьбою, и правда, тягаться нечего.
..Бьют, отмеряя время, часы на ратуше..